Segundo, no estoy arrecha, más bien estoy normal. Hoy pasé 5 horas frente a los cuadritos infinitos de Excel. Pasé tantas horas ahí porque soy una novata en eso de cotizaciones, desgloses de pagos y demás asuntos de mujeres adultas. Cualquiera que me viera hoy creería que soy Donalda Trump, sacando cuentas en la macro calculadora (con mega botones) de mi tableta mientras anotaba los resultados en las casillas de Excel en la pc (no usaba la calculadora de la PC por floja)... Logré un buen trabajo, al menos organicé mi mente (y me ayudaron a eso). No sé cuál sea el motivo verdadero de mi condición de garabato, pero me cuesta meter todo en en casillitas, sumarlas, restarlas, sacarle el porcentaje. Lo hago y lo logro, pero no me es fácil.
En cambio para mí es más fácil tener sopotocientos clips de videos regados en una carpeta y comenzar a armarlos en edición, o que una persona me venga con "necesito un diseño que sea chic-chupeta-pop" (#truestory) y saque algo de eso. No sé, creo que todos tenemos su fuerte y el Excel no es el mío. Y, me disculpan, voy a meter a mi novio aquí: yo tendría un vomito cerebral diario si tuviese que trabajar todo el tiempo con Excel como él lo hace. Quizás por eso llega tan cansado del trabajo, lo entiendo, ¡lo entiendo ya!
(Visiten la página de Marie Clayton)
Divagación siguiente. Espero que mis clientes no lean esto. Y eso es justo de lo que hablaré: me da algo de pena cuando la gente que me paga me dice "jeje, visité tu blog". Oh my... Ahí es cuando dices "fuck, estoy demasiado expuesta", y me entra la paranoia 2.0; pero luego digo "ay, qué coño, igual si les molesta algo o no me quieren contratar por algo que dije, pues bien" entonces, ¿es mi blog una especie de filtro?, no lo sé. Igual sigo sintiendo algo de pena. En general uno no conoce la vida y obra de quien te vende un refresco en Mc Donalds ni del plomero que vino a destaparte la poceta; sería muy loco decirle al plomero "coye, felicidades por ese sobrino tan bello y qué mal que se te jodió el Malibú", sería raro, sabemos que sí.
Eso me lleva a lo siguiente: la gente que me lee siente que me conoce. Es un fenómeno general: te leo, te siento familiar, me pego con tus problemas, disfruto (o envidio) tus logros, etc. Pero hay que aprender a diferenciar entre la persona que escribe y lo que escribe. Yo soy de esas que exagera, todo lo exagero un poco más para hacer contraste porque me encantan los contrastes. Hay otros que inventan o mezclan cosas pasadas con pura ficción. Jamás me fío 100% de un blog, somos todos gatekeppers y clasificamos qué queremos mostrar y qué queremos ocultar.
Hablando del lado oculto-oscuro, a veces cuando voy en el metro me imagino o me pregunto cuál será el lado oscuro y retorcido de tal o tal persona. Hago eso hasta que pierdo el interés o me veo en la obligación de prestarle más atención a los que se mueven sospechosamente por ahí.
Caracas está llena de sospechosos.
Necesito ir a patinar, me siento tan obesa cuando no hago ese ejercicio. En serio, tengo una culpabilidad terrible y hoy he estado postrada casi todo el día en esta silla. Ya somos una, ella y yo.
Detesto la bachata. Lo siento, no comparto esa música, no me gusta el "tirrintititin" aunque mi hermano dice que la guitarra siempre tiene buenas composiciones... btw, a él tampoco le gusta la bachata pero "es músico".
Eso de "Don't drink and blog" es un sabio consejo, si yo somnolienta "a tres tablas" soy capaz de hablar de casi cualquier cosa, no me quiero imaginar yo ebria con un teclado; aunque preveo que escribiría cosas como "kdjdhdiehs" o "tenig djefjhe y dsxtoy dvfir" (tengo sueño y estoy ebria). Así que eso parecería más que un chimpancé pasó por mi blog que yo y mi ebriedad. For the record: jamás me he emborrachado. Nunca. Nunca he estado en este estado (por causa del alcohol o drogas):
Barbie, cochina, mija.
Miren, pararé aquí porque esto se puede prolongar para rato y rato. Querido Hugo Chávez, usted tiene competencia verborréica y en mi caso no necesito el apuntador pegado al oído, no tengo esa coordinación para estar pendiente de la vocecita y mis propios pensamientos (por ahí le dicen esquizofrenia a eso); además odio los audífonos esos que parecen chupones y se te incrustan en el tímpano (¿quién inventó esas mierdas?)
Ah y tengo un video sencillo pendiente: cómo hacer una trenza o crizneja (gracias Andreístico por decirme que se escribe así) estilo "cola de pescado" -¿quién no quiere tener un pez muerto en su pelo?-. Y no, no temáis, me convertiré en otra caraja más que hace blogs sobre cómo peinarse, maquillarse y cagar; no, no, ya en el mercado hay muchas y me reventaría un ovario si un hater viniera a decirme "ahhyyy pero tu erez iwalita a michelle fan o a mariale de makeuplocalypse no tienezzz orijinalida" y tú no tienes un diccionario cerca, ¿no? (btw, se escribe Phan, idiota). Pero sí, intentaré explicarle a todas ustedes cómo entendí yo que se hace esto:
Si yo pude, ustedes pueden (bis)
Por último y para cerrar esto, aunque puedo seguir y seguir: qué se sentirá ser recién nacido. ¿Será frustrante el hecho de querer hablar y no saber ni poder? Uno suele pensar que un recién nacido es un ser lleno de paz y pucheros, pero esos niños lloran a cada rato, peor que yo y mi blog. Bienvenidos al mundo, niñitos. Agarren sus ticketcitos y esperen por su tetero.
Noche incoherente totalmente. Los dvds no han terminado de quemarse pero yo sí, ¡Au revoir!
-Ele.
